НАШИ ПУТЕШЕСТВИЯ

Стихи из поездок

Genova

Эта женщина неуловима
И не познана мною пока.
То проходит с улыбкою мимо,
То кивает лишь издалека.

На причале стоим мы, как гости,
Нас не ждали, -чужие совсем
А она улыбнется: " Ах, бросьте!
Проходите, не бойтесь - не съем


Я иду по пустым переулкам,
Где окно бросит взгляд на окно...
Чем чревата такая прогулка,
Не пойму я, но знаю одно:

Море, горы, старинные зданья,
Арки, площади, главный вокзал...
Не такое простое созданье
Этот город. Не все нам сказал.

Марсель

Как карамель на языке,
Мечты о замке на песке…
Еще от детства и досель..
Меня всегда манил Марсель.
Хотелось праздника, чудес,
И знаменитый буйабес
Мне щекотал изрядно нос,
А интерес все рос и рос…
Мне говорили: ерунда,
Вода – она везде вода,
И старый порт – какой—то сброд,
Там весь из Африки народ.
А я смотрю на Нотр - Дам
И никому я не отдам
Тот, свой из детства давний миф,
Свою тоску по замку Иф…

Сантьяго де Компостела

Ты куда-то идти хотела..
Не в Сантьяго ли де Компостела?
Всем он дорог - тот путь Камино -
От монгола до славянина.
Все мы в жизни своей - пилигримы.
Мы скитаемся в мыслях и душах.
Чью же заповедь я нарушу?
Чьи открою Парижи и Римы?
И взлетают собора стрелы,
И искрятся на солнце перлы
Всевозможных его ракушек..
Чью же заповедь я нарушу?
Падре вновь перебрал все четки,
Он грехи легко отпускает.
Эта миссия станет почетной
Для других – для себя не бывает…
Надкушу я тело Иисуса,
Запивая его же кровью…
Эспаньола, франсеза, руса…-
Всех окутал своей любовью…
Я разглядываю прохожих
Без стыда и без тени смущенья..
Все они на меня похожи,
У нас схожие ощущенья…
Здесь дыханье становится легче,
Пусть и мало того пространства..
Но здесь души и мысли лечат
После долгих и тщетных странствий…

Лиссабон

Что за жизнь моя? Как плитка…
Разлетится на осколки,
Поведет вперед, как нитка,
Но под властью у иголки.
Может, под мостом, в коробке
Обрету ночлег и пищу?
Может, возгласом негромким
Привлеку весь мир я к нищим?
Может, на гору к Иисусу
доберусь я. Иль к Мадонне…
Получу в подарок бутсу..
От Диего Марадонны…
Или пропаду в нирване
У собора по соседству..
И в граненом пью стакане
Кофе…Как когда-то в детстве…

Этрета

Этот город – как пряник. Игрушечный домик,
А вот башня, как будто с кукушкой часы.
И добряк-продавец, словно сказочный гномик,
Лихо вкусное что-то кладет на весы.
Пахнет сидром и медом, пахнет рыбой и морем,
И улыбка блаженства не сходит с лица.
И все кажется мне: здесь не знают про горе,
Здесь счастливыми быть могут все без конца.
Вы когда-нибудь знали француза – не сноба,
Улыбавшегося на любой ваш вопрос?
Чтобы радостно было и чтобы, и чтобы
В ваших жилах не кровь потекла – кальвадос!
Если кофе – то терпкий, если мидий – то гору,
А пирожные сами растают во рту..
Может, выбрали мы и не ту себе пору,
Но вот точно дорогу мы выбрали ту!

Лондон.

Мне не снилось небо Лондона, я боюсь стереотипов:
Эти будки телефонные, эта Гвардия из клипов.
Этот дождь и этот Тауэр, этот чай на файв-о-клок,
Все равно хотелось до смерти мне туда хоть на денек…
Вот приехали и умерли.. Что Неаполи, Парижи?
Все «иконы» из учебников вместе – вот же, я их вижу!!!
Посмотрите направо, посмотрите налево-
Там бродил Черчиль , а там – Королева.
Здесь был лорд Килланин - с трубкою и важный.
Тоже англичанин – автобус двухэтажный.
Посмотрите налево, посмотрите направо –
Это London Eye - для кого-то забава.
А это же – Темза, а это – Биг Бен,
Дорогу перейти лишь – и вот вам Букингем.
Столько знаменитостей вместе – снос башки,
Сами в голове моей рождаются стишки.
Я клубнику лопаю вместе с шоколадом,
Все мне тут понравилось, но возвращаться надо.
А душа все мается, а душа все мечется,
И березки в Англии, как у нас в Отечестве….

Старый альбом перевязан бечевкой.
Там, под некрепким узлом,
Прошлое счастье свернулось подковкой.
Редко я помню о нем.
Давние фото – что давние раны,
Только в ненастье болят.
Нету билета мне по карману,
Чтобы вернуться назад.
Воспоминания роем, как пчелы,
Злыми укусами жгут.
Вот я в песочнице, вот иду в школу,
А это – уже институт.
Здесь мне пятнадцать, здесь я – совсем крошка,
И дед мой покуда живой,
Живы две бабушки и моя кошка.
И папа еще не седой.
Мама с корзинкой, в поле ромашки,
Лес, позабытый давно,
Чья-то ладошка с ползущей букашкой –
Кадры немого кино.
Детство и юность мои в черно-белом –
Мыслей жестокая рать.
Честное слово, нужно быть смелой,
Чтоб этот альбом открывать…

Странник

В края иные двигаюсь упрямо,
От дома прочь душа устремлена,
Чтоб с изумленьем вещего Адама
Там нарекать народам имена.
Взглянуть кругом по-новому, впервые,
По-детски ясно, чисто, глубоко:
Как дремлют горы темно-голубые,
Над ними – месяц, словно молоко.
И город белый в этом лунном свете,
Весь в серебре, как бы из юных грез.
И плащ расшит у матушки-планеты,
На синем фоне - мириады звезд.
Их много там во области заочной.
То маяки зовут издалека,
Плывет земля и облачные клочья
Волнами бьют усталые бока.
Плывет земля в воздушном океане –
Наш пароход с огнями на борту.
В каком порту неведомом пристанет?
Куда с нее навеки я сойду?

...

Дождь идет, капли капают, капают…
А так хочется солнышка в Наполи,
а так хочется ветра парижского
иль хоть чуточку взмория Рижского.
Далеко океан Атлантический,
светит в комнате свет электрический,
за окном трепет листьев осиновых,
я по лужам в сапожках резиновых…
Но я верю, что все перемелется,
извернется и переменится,
ангел спустится вновь туристический…
Я вернусь, океан Атлантический!

Станция Кокошкино, улица Советская,
от угла дом третий, номер, вроде, пять…
Детство мое давнее, лето мое детское,
иногда так хочется стать маленькой опять…

Снятые на лето комната с терраской,
скамейка под жасмином и старенький гамак.
По поселку дачному можно без опаски
мне без взрослых бегать, лазить на чердак.
Платье голубое в белые горошки,
из цветочков с луга пестренький венок,
и соседский мальчик, мой дружок Антошка,
не было там девочек, зато там был щенок…
Рядом лес с грибами, шустренькая речка,
через речку эту шаткий переход,
и в грозу частенько вместо лампы свечка,
плюс хозяйский серый одноглазый кот.

У калитки липа с желтыми листочками,
августовских мыслей грустный хоровод,
в ящике почтовом мокрых писем строчки,
мне еще до школы целый-целый год…

Станция Кокошкино,
Улица Июньская.
Дом какой? Не помнится или не скажу..
Много и хорошего,
Доброго и вкусного
Лет уже 16 так здесь я нахожу...

Это - не пародия, а правда-правда

Июньская... Это если от станции пойти по Октябрьской... и еще немного подальше?.. Я не ошибаюсь?

Как там пруды?

В последнее время все думаю, а не сесть ли мне в электричку и не выйти ли в Кокошкино, но боюсь, что все очень изменилось...

Нет, не ошибаешься. Но я иду вдоль ж.д.дороги, потом - второй поворот налево и направо до конца. Не знаю про пруды. На даче есть бассейн (это - не моя дача, а крестного моих детей, мы там уже лет 15 точно тусим, если не больше). Это - не старая постройка, а новая относительно.
Можем как-нибудь с тобой вояж туда совершить.

Я с удовольствием!
Я еще знаю где лес, если он там остался.

Написано далеко не столько на основании личного опыта (ездил в автобусные туры три раза, в целом все было нормально), сколько под влиянием чтения некоторых отзывов.

Скорчившись в салонной тесноте,
по Европе носимся галопом.
Мы бедны. Беднее – только те,
кто и вовсе ездят автостопом.

Мы стоим по пять, по шесть часов
с каждой стороны на всех границах.
Нам плевать, что двигатель не нов
и в кювет не страшно нам скатиться.

И неважно, что там за окном –
Прага, Лондон, осень или лето, –
наши мысли только об одном:
«где поесть» и «где здесь туалеты».

Вялый гид, озлобленный шофер,
мелкие претензии к соседям…
Что там впереди? Опять затор?
Ничего, когда-нибудь доедем.

Брестский поезд двинулся вперед,
Запад скрылся в утреннем тумане…
…Трезво отдаем себе отчет
в том, что нас ничуть домой не тянет.

Красивый стих, спасибо!